Gamle dikt sitter på en benk i parken
og venter på å dø, de henger med underkjeven
i øynene gulner språklige bilder fra nittenfemti
lommene er fulle av smuldrende enderim
de hadde de store, nymalte ord
da de var unge
folk klappet begeistret
i Edderkoppen
de rødmet
som varme
syltetøyglass
Ingen kommentarer:
Legg inn en kommentar